Trankopfer im Clearance-Gang

Das Schlimmste daran, ein Amateur-Nekromant zu sein, ist, dass dich niemand respektiert, nicht einmal die Toten.

Mein älterer Bruder Joseph weint praktisch am Telefon und hat Mühe, unter lautem Keuchen und keuchendem Lachen zu sprechen. Nach viel zu vielen Sekunden schafft er es endlich herauszuwürgen: „ Wirklich?“ Verdammt – Gebirgstau?“

Verärgert lege ich das Telefon an mein anderes Ohr und neige unbeholfen den Kopf, um es festzustecken, während ich meine Hände für meine Schaufel frei habe. „Es war das einzige Getränk, das noch ausverkauft war.“

Joseph gibt einen dünnen, unterdrückten kleinen Laut von sich, der mein Stirnrunzeln nur noch verdunkelt. „ Du – bist du ernsthaft zum Ausverkauf gegangen, um Trankopfer zu kaufen? Wo? Nein, nein, warte, lass mich raten: Walmart. Warte, nein. 7-11. Familiendollar. Sag mir, ob es mir wärmer wird. ”

„Du bist unterkühlt. Geld Baum."

Joseph heult. „ Dollarbaum! Verdammter Dollarbaum! Heilige Scheiße!“

Ich ignoriere sein idiotisches Gelächter und stecke die Schaufel in meine Ellenbogenbeuge, während ich damit beginne, den Rest meiner Vorräte aus der Ladefläche meines Lastwagens zu schleppen, bei der es sich lediglich um einen schweren Seesack mit allem handelt, was ich im Haus zusammengesucht habe. Auf dem Fahrersitz lehnt sich ein blasser Skelettkopf aus dem Fenster und blickt zu mir zurück.

„Brauchen Sie Hilfe, Laurel?“ fragt der Familienchauffeur freundlich. Ich glaube, er war früher ein Verwandter; mehrere Generationen entfernt und irgendwann im frühen neunzehnten Jahrhundert großgezogen, eine Art Ur-Ur-Ur-Ur-Urgroßvater. Seitdem scheint er relativ zufrieden damit zu sein, uns für immer herumzufahren, obwohl wir uns alle Mühe gegeben haben, ihn davon zu überzeugen, wieder beigesetzt zu werden.

„Nein danke, Marco“, sage ich. Ich möchte sein alterndes Skelett nicht über sein Chauffieren hinaus ausbeuten. Und er ist ein erschreckend scharfsinniger Chauffeur.

„ Hey, ist Marco da? Sag ihm, dass ich Hallo gesagt habe. Überlieferung. Sag ihm, dass ich gesagt habe …“

Ich nehme das Telefon von meinem Gesicht und sage: „Joseph sagt Hallo, Marco.“

„Na ja“, sagt Marco verschämt. Die genaue Mechanik seiner Rede ist mir ein Rätsel; Der Mann besteht nur noch aus Knochen. „Natürlich freue ich mich immer, von Joseph zu hören.“

„Er sagt, du bist ein erbärmlicher Sack Scheiße, Jo“, sage ich in den Lautsprecher, und Joseph beginnt sofort mit seinen lautstarken Protesten, die mir eigentlich egal sind. Ich ließ ihn seine Schimpftirade ausklingen lassen, ohne auch nur eines der sicherlich hohlen Worte zu bemerken, bevor ich fortfuhr: „Und ich schätze es nicht, dass du mich ständig herabwürdigst. Nur weil ich nicht mit diesem Talent geboren wurde, heißt das nicht, dass ich selbst nicht talentiert bin.“

„ Hör mal, Lore, ich sage nur, wenn du willst, dass die Leute dich ernst nehmen, musst du aufhören, Walmart-Getränke zu kaufen, und in etwas investieren, das, weißt du, funktioniert. Bringt dich tatsächlich irgendwo hin. ”

„Ich kann es mir nicht leisten –“

Joseph stöhnt. „ Vielleicht ist es ein Zeichen dafür, dass Nekromantie einfach nicht in Frage kommt, du kostbarer Babymagier. Erinnerst du dich daran, was Tante Gertrude gesagt hat, bevor Mama sie wieder hingelegt hat?“

„Sowohl im Leben als auch im Tod war ich oft der Meinung, dass Tante Gertrude sich um ihre eigenen kleinen, heulenden Angelegenheiten kümmern sollte.“

„ Sie sagte, und ich zitiere “, fährt Joseph munter fort, „ ‚Vielleicht solltest du dich auf etwas konzentrieren, das schneller zu dir passt, Puppe, wie zum Beispiel elementare Talente.‘“ Und wissen Sie, sie könnte manchmal weise sein. Wenn Sie tatsächlich lernen würden, wie man Kerzen anzündet oder Regen auffängt oder was auch immer Elementarwesen tun, könnten Sie vielleicht endlich anfangen, sich selbständig zu ernähren, anstatt ständig zu versuchen, ein Talent zu erzwingen, das sich nie manifestieren wird. ”

Zu diesem Zeitpunkt bin ich so wütend, dass ich es kaum noch sehen kann. Mit zitternden Händen und zusammengebissenen Zähnen knurre ich: „Wenn du nur halb so viel Energie in deine Nekromantie gesteckt hättest wie in deine selbstgerechten Predigten, hättest du dir vielleicht einen Ehering für Carole leisten können, der kein Stück Scheiße ist.“ Plastik mit aufgeklebtem Wassermelonen-Bonbon-Diamanten.“

„ Hey, lass es! Carole und ich –“

Ich lege so heftig wie möglich auf, ohne mein Telefon zu zerbrechen, und schleudere es dann kurzerhand auf die Ladefläche des Lastwagens, sodass es über das geriffelte Plastik rutscht. Dieses völlig arrogante, narzisstische, unaufhörlich herablassende –

"Alles in Ordnung?" fragt Marco, immer sanft, immer vorsichtig. Seine tröstenden, väterlichen Töne lassen mich gegen meinen Willen weicher werden und ich atme tief durch, um mich zu beruhigen.

„Ja“, sage ich leise und hebe den Riemen meiner Reisetasche über meine Schulter. "Danke schön." Marco will zurück ins Auto gleiten und wendet sich von mir ab, aber ich platze mit „Marco“ heraus und er hält inne, den gebleichten weißen Schädel halb in meine Richtung geneigt. „Hast du…“ Respektiere mich, möchte ich fragen, aber allein der Gedanke, es auszusprechen, lässt mein Gesicht vor Demütigung brennen. Ich schüttle den Kopf und ignoriere es. "Egal."

"In Ordnung. Viel Spaß, Lore“, sagt Marco, bevor er im Auto verschwindet. Ein paar Sekunden später ertönen aus dem Radio die singenden Akkorde von Fantaisie in C-Dur , seiner Lieblings-CD.

Ich seufze, schultere meine Tasche und marschiere auf den Friedhof.

„Spaß“, murmele ich unglücklich vor mich hin, während ich mich um die Grabsteine ​​herumbewege und meinen Schritt im Dunkeln beobachte. Die Nacht ist trotz der Stereotypen nicht unbedingt notwendig für die Ausübung von Nekromanten, aber der Großteil meiner Familie hat es schon immer so gemacht. Es ist Tradition. „Ein Tag am Strand macht Spaß. Spaß ist ein Karussell. Ich bin ein Nekromant. ”

Nekromantie liegt in den Genen meiner Familie. Es ist ein Talent, das, soweit wir es zurückverfolgen können, Jahrhunderte zurückreicht und sogar über Marco hinausgeht, obwohl er bis heute das älteste aktive Mitglied unserer Familie ist. Wir lassen unseren Angehörigen immer die Wahl, nach dem Tod aufzustehen oder auszuruhen, und seltsamerweise entscheiden sich die meisten dafür, auszuruhen, anstatt zurückzukehren. Marco ist in dieser Hinsicht eine Ausnahme.

Joseph und ich, die einzigen Kinder unserer Eltern, tragen beide die Verantwortung, das Erbe der Familie durch unsere Nekromantie zu wahren. Joseph ist ein fauler, ungehobelter Kerl, der für seine Straßennekromantie kärgliche, versteckte Zahlungen erhält , als wäre es eine Art Partytrick und nicht das perfekte Geschenk unserer Herkunft. Er lässt Tierknochen für einen billigen Lacher tanzen, wendet sein Talent aber kaum für etwas anderes an.

Und ich – ich habe noch nie eine einzige Leiche zum Leben erweckt.

Nicht aus Mangel an Versuchen. Schon als Kind war ich davon besessen, in die Fußstapfen meiner Eltern, Großeltern und aller meiner Vorfahren zu treten. Ihr Vermächtnis mit meinem Talent zu würdigen, wäre der größte Segen von allen. Meine Bemühungen haben nie Früchte getragen. An diesem Punkt ist es offensichtlich, dass ich nicht die Gabe hatte, als geborener Nekromant geboren zu werden; Aber jedes Talent kann man erlernen.

Im Gegensatz zu Josephs Überzeugung müssen Trankopfer weder teuer noch raffiniert sein, um wirksam zu sein – nehmen wir zum Beispiel das Geschäft unseres Cousins ​​Samson. Er gründete seine eigene unabhängige Nekromantiepraxis mit kaum mehr als ein paar Tüten Kartoffelchips und einem Liter Apfelwein, und seine Aufzuchtrituale gehören zu den berüchtigtsten des Landes. Nein, die Qualität der Trankopfer ist nicht annähernd so wichtig wie die Absicht des Nekromanten – mein mangelnder Fortschritt bei der Kultivierung meiner Fähigkeiten dürfte also niemandem außer meiner eigenen Schuld zuzuschreiben sein.

Das vorletzte Problem mit der Nekromantie – was Joseph als Grundlage der Realität annimmt – besteht darin, dass es noch nie einen dokumentierten Fall gibt, in dem jemand diese Fertigkeit erlernt hat, wenn er nicht damit geboren wurde. Im Gegensatz zu fast allen anderen Talenten auf der Welt scheint es sich um ein streng genealogisches Phänomen zu handeln.

Aber ich weigere mich, den Versuch aufzugeben. Vielleicht ist mein Talent einfach latent oder schlummernd, und ich muss die Bewegungen nur studieren und üben, bis es endlich zum Ausdruck kommt. Was nicht möglich ist, ist Scheitern. Ich weigere mich, den Gedanken in Betracht zu ziehen, dass es der einzige Weg ist, der mir noch bleibt, ein Elementarwesen zu werden. Und Joseph kann im Meer ertrinken.

Als ich die Mitte des Friedhofs erreiche, wähle ich zufällig einen Grabstein aus – die Identität der Leiche spielt keine Rolle – und stelle meine Tasche und Schaufel ab. Dies ist ein Friedhof zur kostenlosen Nutzung, auf dem alle darin begrabenen Menschen ihre Zustimmung gegeben haben, von einem Nekromanten auferweckt zu werden, der für seine Arbeit zusätzliche Leichen benötigt. Für mich ist es ein optimales Übungsgelände.

Ich öffne den Reißverschluss meiner Tasche und hole meine Trankopfer hervor: einen Liter Mountain Dew, mehrere Packungen Trockenfleisch vom Rind und eine alte Havdalah-Gewürzschachtel, die ich mir von einem meiner jüdischen Freunde geliehen habe, zum Garnieren. Zu den weiteren Gegenständen in der Tasche gehören eine Schere, ein Spirituosenbrett und eine Planchette, eine Flasche Quellwasser und eine alte, gesprungene Heißklebepistole. Es lohnt sich nie, auf ein Erziehungsritual nicht ausreichend vorbereitet zu sein.

Als nächstes wird die Schaufel nützlich sein. Ich stemme mein Gewicht gegen den Schaufelkopf und fange an, die oberen Schichten des Grabes auszuheben, wobei ich den Schmutz so ordentlich wie möglich zur Seite schiebe. Dies ist der anstrengendste Teil und wird mehrere Stunden dauern. Glücklicherweise ist der Boden hier weich und sandig, und die Leichen werden immer ohne Särge und nicht tiefer als zwei Fuß begraben.

Drei Stunden später habe ich mit zitternden Armen und Schweiß, der mir übers Gesicht lief, und einem beträchtlichen Erdhaufen zu meiner Rechten die Leiche freigelegt.

Eine Frau, die vor ungefähr vier bis sechs Monaten interniert wurde und in diesem Stadium überwiegend skelettartig ist. An ihren Rippen und dem dickeren Fleisch ihrer Schenkel kleben noch ein paar Fetzen verwesten Fleisches, aber die Würmer haben ihre Arbeit gut gemacht. Ich lege meine Schaufel zur Seite und nehme dann meine Trankopfer.

Absicht. Fokus. Ich konzentriere mich, atme gleichmäßig und beginne.

„Knochen von meinen Knochen, Körper von Körpern, ich biete euch etwas zu trinken an“, sage ich, öffne den Deckel des Mountain Dew und gieße einen Schuss davon über das Skelett der Frau. „Knochen von meinen Knochen, Körper von Körpern, ich biete euch Essen an.“ Ich werfe die Rindfleischstäbchen ins Grab. „Knochen von meinen Knochen, Körper von Körpern, ich biete dir bewegende Sinne und fordere dich auf, aufzustehen.“ Ich schütte den gesamten Inhalt der Hawdala-Kisten ins Grab. Obwohl das Skelett nicht einmal zuckt, lasse ich mich nicht beirren. „Ich fordere dich auf, aufzustehen, mein Knochen. Ich fordere dich auf, aufzustehen, Körper aller Körper. Ich bitte dich, aus dieser Todesruhe aufzustehen. Bitte“, füge ich nach einer langen, stillen Pause ein wenig verzweifelt hinzu.

Nichts. Immer, immer nichts.

Ich widerstehe dem Drang, etwas unglaublich Respektloses zu tun, wie zum Beispiel einen Stein ins Grab zu werfen, und gehe stattdessen widerstrebend zu meinem Notfallplan über, nehme das Geisterbrett und balanciere es auf meinen Knien. Die praktischen Elemente von Geistergesprächen und tatsächlicher, physischer Nekromantie sind identisch; Beide erfordern, dass die Essenz einer Person auf die sterbliche Ebene zurückgerufen wird, sei es ätherisch oder durch das bereits bestehende Gerüst ihrer körperlichen Überreste. Man könnte annehmen, dass es das einfachere Unterfangen wäre, einem Geist seinen Körper zurückzugeben, um ihn zu verankern, aber nichts kann jemals meinen Weg gehen.

Geistgespräche sind einfach so persönlich. Es ist mir jedes Mal unangenehm, sie beim Namen zu nennen, anstatt nur ihre Knochen zu heben. Knochen haben keine Meinungen.

Ich stützte meine Finger leicht auf die Planchette und las vom Grabstein ab: „Marie Castanueva, ich bitte dich, aufzustehen. Aus der Todesruhe bitte ich dich aufzustehen. Knochen von Knochen, ich sage dir –“

Bevor ich den Zauberspruch überhaupt beenden kann, zuckt die Planchette unter meinen Fingern und rutscht zackig zu F. Ich halte den Atem an, kann mein Glück nicht fassen und sehe gespannt zu, wie der Geist seine Antwort zu Ende buchstabiert:

VERPISS DICH

Mein Lächeln verblasst.

„Was meinst du? “, zische ich wütend die Tafel an. „Dies ist ein Friedhof zur freien Nutzung. Sie haben in Ihrem Testament das Kästchen angekreuzt, das eine nekromantische Ausbeutung erlaubt, Sie können nicht –“

Die Planchette-Röcke zu einem neuen Buchstaben.

NUR KÖRPERLICH

VERPISS DICH

„Aber es ist das gleiche Prinzip. Ich würde deinen Geist nur kurzzeitig an die Knochen fesseln, um ihn wiederzubeleben …“

Maries Geist bewegt die Planchette auf NEIN , hält sie dann dort fest und weigert sich, dass ich sie weiter bewegen kann. Nachdem ich mehrere Sekunden lang vergeblich versucht hatte, ihr die Planchette wegzureißen, stieß ich einen kurzen Wutschrei aus, warf das gesamte Brett um, warf das Ganze in das offene Grab und ließ es achtlos auf die Knochen fallen.

 Bußgeld. Bußgeld! Ich stehe auf, schnappe mir meine Schaufel und fange an, schweren Erdreich über die Knochen zu schaufeln. Dabei zittere ich so sehr vor Wut und Enttäuschung, dass ich mich kaum am Holzstiel festhalten kann und ihn mehr als einmal fast fallen lasse. Gut, Universum, du gewinnst. Ich werde niemals ein Nekromant sein. Es ist nicht so, dass ich mein ganzes Leben und meine Zukunftsaussichten auf diese eine Sache ausgerichtet hätte. Es ist nicht so, dass dies ein Schlag ins Gesicht jedes erfolgreichen Nekromanten ist, den meine Familie jemals hervorgebracht hat.

Sobald das Grab gefüllt ist, mache ich mir nicht die Mühe, es wieder einzupacken oder zu glätten – wenn Marie Castanueva wollte, dass ihr Grab schön aussieht, hätte sie mich ihren Körper wiederbeleben lassen sollen.

Ich werfe meine Trankopfer und Vorräte zurück in meine Tasche, schultere meine Schaufel und stolziere zurück zum Lastwagen, wo Marco wartet.

Er ist zu einer modernen Inszenierung von „Clair de Lune“ übergegangen, lehnt sie jedoch ab, als er hört, wie ich meine Sachen mit einer Heftigkeit auf die Ladefläche des Lastwagens werfe, die für eine Frau in meinem Alter ungebührlich ist, also beuge ich mich kurz vor Ich lehnte gegen die Seite des Lastwagens, mein Gesicht in meine Hände gedrückt, und versuchte, nicht zu weinen.

Als ich mich so weit gefasst habe, dass ich auf den Beifahrersitz klettern kann, blickt Marco mich von der Seite an, vielleicht besorgt, aber ich kann die Körpersprache des Skeletts nicht lesen.

Wir sitzen lange schweigend da. Die sanften Klänge klassischer Musik, die aus dem Radio dringen, verleihen der völligen Leere unserer Gespräche eine gewisse schreckliche, einsame Atmosphäre.

„Hast du ein gutes Ritual, Laurel?“ fragt Marco schließlich zögernd.

„Nein“, sage ich und starre geradeaus aus der Windschutzscheibe. „Ich denke darüber nach, Buchhalterin zu werden.“

„Ich glaube nicht, dass du das tun solltest.“

"Warum nicht? Ich habe die Zeichen zu lange ignoriert. Ich bin zur Mittelmäßigkeit bestimmt. Ein Abakus kann die Planchette nicht dazu bringen, Schimpfwörter zu buchstabieren.“

„Nun“, sagt Marco nachdenklich, „wenn das wahr wäre, hättest du wohl schon längst aufgegeben. Ich meine, Sie versuchen seit neunzehn Jahren, Nekromantie zu erlernen. Wenn Sie so viel Zeit Ihres Lebens einem anderen Beruf gewidmet hätten, wären Sie jetzt sicherlich ein Meister in allem, was Sie wählen.“

„Aber ich habe mich für Nekromantie entschieden und …“ Meine Stimme bricht, ich kämpfe um Fassung und schließe die Augen. Der Schmerz in meiner Brust wird stärker. „Ohne es bin ich nichts.“

„Verzeih mir, aber… du warst schon immer ohne.“ Marco legt seine skelettartige Hand leicht und unaufdringlich auf meine Schulter. „Und ich denke, du bist etwas ganz Besonderes.“

Ich schniefe und schlucke schwer. Dann greife ich nach oben und lege meine eigene Hand auf Marcos. Ich öffne meine Augen, blinzele die aufkeimenden Tränen weg und atme lange und langsam. "Okay."

"Okay? Das ist mein Mädchen."

Ich nicke und erinnere mich. "Sie haben Recht. Ich bin kompetent. Ich bin ehrgeizig. Ich kann machen was ich will. Ich kann die Wahrsagerei nicht ganz aufgeben. Danke, Marco.“ Ich stieß ein reumütiges Lachen aus und fuhr mir kurz mit den Händen über die Augen. „Gott, kannst du dir das vorstellen? Ich als Buchhalter?“

Als Clair de Lune zum Danse Macabre übergeht, schüttelt Marco verneinend den Kopf, nimmt seine Hand zurück und legt beide um das Rad. "Sicherlich nicht. Und danke – wenn Sie sich für eine Karriere entscheiden würden, die kein Wahrsager ist, würde ich Joseph eine ganze Menge Geld schulden, das ein alter Haufen Knochen wie ich einfach nicht hat.“

Ein angespannter Beat.

Er hustet unbeholfen. „Das hätte ich wahrscheinlich nicht erwähnen sollen.“

Ganz ruhig und vernünftig hebe ich meine Hände und schlage sie beide hart gegen das Armaturenbrett, was den verknöcherten Kadaver mit den zwei Gesichtern neben mir zusammenzucken lässt. Mit zusammengebissenen Kiefern sage ich: „Fahr den verdammten Truck, Marco.“

"Rechts. Ja. Entschuldigung."

Er dreht schuldbewusst seine gebleichten weißen Fingerglieder und startet den Motor, und wir fahren in tödlicher Stille nach Hause.